LE DERNIER ROUAGE

Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait mollement poésie son usine, son journal roulé marqué par le jambes. Chaque nuit, la montre à gousset lui envoyait un message, et chaque matin, la vie s’alignait sur ces prédictions funestes. Le nom des victimes changeait, mais le schéma resta